Trajeron al joven, un muchacho de apenas diecinueve años, con el rostro pálido y una herida de metralla de un accidente de caza que le supuraba en el muslo. El olor a gangrena inundaba la habitación limpia y perfumada con hierbas, una intrusión repugnante del mundo moribundo.
Yusha trabajaba en un trance febril. No usaba las herramientas rudimentarias de un curandero de pueblo. Metió la mano en un compartimento oculto bajo las tablas del suelo y sacó un rollo de terciopelo con instrumentos de plata: bisturíes que reflejaban la luz del fuego con un brillo letal.
Zainab era su sombra. No necesitaba ver la sangre para saber dónde colocar el recipiente; seguía el sonido del goteo del líquido y el calor de la infección. Se movía con una precisión silenciosa e inquietante, entregándole hilos de seda y agua hervida antes incluso de que él lo pidiera.
—Acerca la lámpara —ordenó Yusha, y luego se corrigió con una punzada de culpa—. Zainab, necesito que pongas tu peso sobre su punto de presión. Aquí. Él guió su mano hacia la ingle del niño, donde la arteria femoral palpitaba como un pájaro atrapado. Al presionar, el niño abrió los ojos lentamente. Levantó la vista, no hacia el médico, sino hacia Zainab.
«Un ángel», balbuceó el niño, con la voz ronca por el delirio. «¿Estoy… en el jardín?»
«Estás en manos del destino», respondió Zainab con dulzura.
Cuando la primera luz gris del amanecer se filtró por las contraventanas, la fiebre del niño cedió. La herida había sido limpiada, la arteria suturada con la delicadeza de una encajera. Yusha estaba sentado en una silla junto a la chimenea, con las manos temblorosas, cubiertas de la sangre del hijo de su enemigo.
El mensajero, que había estado observando desde un rincón, se adelantó. Miró los instrumentos de plata sobre la mesa, luego el rostro de Yusha, ahora completamente iluminado por la luz de la mañana.
«Te recuerdo», dijo el mensajero. “Yo era un niño cuando murió la hija del gobernador. Vi tu retrato en la plaza del pueblo. Había una recompensa por tu cabeza que se mantuvo durante cinco años.”
Yushá no levantó la vista. “Entonces, acaba con esto. Llama a los guardias.”
El mensajero miró al niño dormido, el heredero de una provincia, salvado por el hombre al que habían condenado. Miró a Zainab, que permanecía erguida como una centinela, con sus ojos sin vista fijos en el mensajero como si pudiera ver la podredumbre en su alma.
“Mi amo es un hombre cruel”, dijo el mensajero en voz baja. “Si le digo quién eres, te ejecutará para salvar su orgullo. No puede deberle la vida de su hijo a un ‘asesino’.”
“Entonces, ¿por qué te quedas?”, preguntó Zainab.
“Porque el niño”, dijo el mensajero señalando la cama, “no es como su padre. Habló del ‘ángel’ al quedarse dormido. Tiene un corazón que aún no ha sido endurecido por la ciudad.”
El mensajero extendió la mano y tomó el bisturí de plata de la mesa. No lo usó en Yusha. En cambio, se acercó al fuego y lo arrojó a las brasas incandescentes.
—El doctor ha muerto —dijo el mensajero, mirando a Yusha a los ojos—. Murió en el incendio hace años. Este hombre es solo un mendigo que tuvo suerte con una aguja. Le diré al gobernador que encontramos a un monje errante. Nos iremos antes del mediodía.
Continúa en la página siguiente
Para ver los tiempos de cocción completos, vaya a la página siguiente o haga clic en el botón Abrir (>), y no olvide compartir con sus amigos de Facebook.
