Cuando el carruaje finalmente se alejó, dejando profundas huellas en el barro, el silencio que volvió a la casa era diferente. Ya no era el silencio de la paz; era el silencio de algo.
Malik, el padre de Zainab, observó la partida desde la puerta del pequeño cobertizo donde ahora vivía. Había visto el escudo real. Había visto las manos del médico. Se acercó a la casa principal, arrastrando los pies con desgana.
—Podrías haber negociado —exclamó Malik al llegar al porche—. Podrías haber pedido que te devolvieran tus tierras. ¡Que me devolvieran las mías! Tenías la vida de su hijo en tus manos, ¿y lo dejaste ir gratis?
Zainab se volvió hacia su padre. No necesitaba verlo para sentir la avaricia marchita que emanaba de él.
—Todavía no lo entiendes, padre —dijo con voz fría como una campana. “Un trato es lo que haces cuando valoras las cosas. Valoramos nuestras vidas. Hoy, compramos nuestro silencio con una vida. Esa es la única moneda que importa.”
Extendió la mano y tomó la de Yusha. Su piel estaba fría, su espíritu agotado.
“Vuelve a tu cobertizo, padre”, ordenó. “La sopa está en el fuego. Come y agradece que los fantasmas de esta casa sean misericordiosos.”
Esa tarde, mientras el sol se ocultaba tras las montañas, pintando una puesta de sol que Zainab jamás vería, pero que podía sentir como un calor menguante en su piel, Yusha apoyó la cabeza en su hombro.
“Volverán algún día”, susurró. “El muchacho recordará. El mensajero hablará.”
“Que vengan”, respondió Zainab, mientras sus dedos recorrían las cicatrices de sus palmas: cicatrices del fuego, cicatrices de años de mendicidad y los cortes recientes de la cirugía de la noche anterior. Hemos vivido en la oscuridad el tiempo suficiente para saber cómo movernos en ella. Si vienen por el médico, primero tendrán que pasar por la chica ciega.
A lo lejos, el río continuaba su incansable curso, abriendo paso entre la piedra, demostrando que incluso el agua más suave puede romper la montaña más dura si se le da el tiempo suficiente.
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