El aire del valle se había enrarecido con la llegada de un invierno brutal, diez años después de la noche del sangriento carruaje. La casa de piedra se había ampliado, añadiendo un pequeño ala que servía de clínica para los intocables: los leprosos, los indigentes y aquellos a quienes los médicos de la ciudad consideraban «sin salvación».
Zainab se movía por la enfermería con una gracia etérea. No necesitaba ver para saber que el paciente de la cama tres necesitaba más té de corteza de sauce para la fiebre, ni que la mujer junto a la ventana lloraba en silencio. Podía oír el golpe de la sal en la almohada.
Yusha era mayor ahora, con la espalda ligeramente encorvada por los años de inclinarse sobre cuerpos temblorosos, pero sus manos seguían siendo los instrumentos firmes de un maestro. Vivían en un delicado equilibrio, duramente conquistado, hasta que el sonido de las trompetas de plata rompió la niebla matutina.
Esta vez no era un solo carruaje. Era una procesión.
Los ancianos del pueblo corrieron hacia el camino de tierra, inclinándose tan profundamente que sus frentes rozaban la escarcha. Un joven, envuelto en pieles de seda color carbón y luciendo el anillo de sello del Gobernador Provincial, pisó la tierra helada. Ya no era aquel muchacho maltrecho con el muslo podrido; era un gobernante con una venda que cortaba como un viento invernal.
«Busco a la Santa Ciega y a su Sombra Silenciosa», resonó la voz del Gobernador, aunque bajo su autoridad se percibía un matiz de reverencia.
Yushá estaba de pie junto a la puerta de la clínica, limpiándose las manos con un delantal manchado. No hizo una reverencia. Había enfrentado la muerte demasiadas veces como para dejarse intimidar por una corona.
«La Santa está ocupada cambiando un vestidor», dijo Yusha con voz ronca. «Y la Sombra está cansada. ¿Qué quiere la ciudad de nosotros ahora?».
El Gobernador, cuyo nombre era Julián, se dirigió al pórtico. Se detuvo a tres pasos, con la mirada fija en el hombre que una vez había sido un fantasma.
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